24 de marzo

La Historia, mal que nos pese, se ríe de nuestra impaciencia. Debieron pasar 30 años de pruebas muchas veces dolorosas para empezar a entender que había que entregarle el testimonio a una nueva generación. En éste 2006 un acto multitudinario fué el broche de un movimiento social tendiente a recordar que no hay que olvidar. Hubo una mayoritaria presencia juvenil y un final inesperado. Sin embargo, el hecho de que algunas agrupaciones políticas no hayan querido respetar el objetivo del acto (rememorar y homenajear a los desaparecidos) no alcanzó a borronear la importancia de la fecha. Queda mucho por andar, ¿ habremos entendido cuál es el camino? Nosotros

De San Ignacio a Quiroga

El silencio se adueña de nosotros. Las ruinas jesuíticas de San Ignacio invitan a soñar con aquel tiempo y una obra finalmente interrumpida. Misiones arde bajo el sol del verano, pero no hay temperatura que pueda impedirnos reaccionar frente a lo que para nosotros fue una sorpresa. A pocas cuadras de allí está la casa del escritor Horacio Quiroga, ahora museo. Pegada al Paraná, con pocas modificaciones respecto a cuando la habitaba él, cada objeto lo recuerda. Levantamos los ojos hacia una de las paredes de la habitación donde trabajaba y la piel de una enorme lampalagua nos recuerda los versos de la canción: Banda a banda, sol y luna, cielo y agua/ espejismo que no acaba de pasar/ piel de barro fabulosa lampalagua/ me devora la pasión de navegar. Un escritor hechizado por ese paisaje que afiebró para siempre su escritura e hizo de sus cuentos y relatos una de las obras maestras de la literatura argentina.

Arena (poema)

Arena, y más arena

y nada más que arena.

De arena el horizonte,

el destino de arena,

de arena los caminos,

el cansancio de arena.

De arena las palabras,

de arena.

Arena, de los ojos de arena,

arena, de las bocas

con los labios de arena.

Arena, de la muerte,

de la muerte de arena,

nada más que de arena.

(OLIVERIO GIRONDO)

El fuego

Una noche frente al mar. Un fogón de cemento. Una buena cena junto a dos buenos amigos. Los leños despiden sus rojos, naranjas y azules. Bajo una luna llena y un cielo perforado de estrellas, el trance. Los ojos brillan enamorados frente a tanta belleza. Los troncos crujen y su sonido se mezcla con el rumor del mar. La noche es tibia y se empeña en que no la olviden. No es la última cena ni es la última noche, pero las disfrutamos como si lo fueran. Otras vacaciones habían terminado. Chary y Marchu

Tiempo y luz

Somos tiempo. Sólo tenemos asegurado el pasado. El presente es tan fugaz que lo vivimos construyendo futuro y en cada segundo lo estamos haciendo pasado. Somos luz. Duramos la luz de un día ( ¿años luz?). Como en las buenas obras pictóricas, la luz nos hace, nos revela. El tiempo juega con nosotros, como la luz con las imágenes. Debemos hacer que el tiempo de ese día que llamamos vida transcurra luminoso, incluso cuando llega la noche. Se trata de sembrar estrellas (luces en la sombra) hasta la campana final.

Vacaciones

Irse de vacaciones, irse de los problemas cotidianos, alejarse de los escenarios habituales, poner en suspenso la vida de todos los dias aunque sepamos que marchamos, durante un corto lapso, hacia otra rutina, distinta, pero rutina al fin. Vamos siempre en busca de un lugar que se parezca, idealmente, a un mundo sin conflictos, sin roces. Y cuando lo conseguimos, cuando "todo salió bien", es porque logramos esas vacaciones que solemos llamar "perfectas". Y también: cuando hemos pasado un cierto tiempo en ese estado supuestamente perfecto, empìeza a invadirnos una sensación de inquietud. Es que ya es suficiente, ya nos inyectamos la dosis necesaria de idealidad y perfección. Empezamos a sentir la imperiosa necesidad de volver al mundo de la "no vacación", de "lo de todos los días", sin darnos cuenta que eso, todo eso, es nuestra vida.

Qué el 2006 nos ilumine!

Hoy empezamos un nuevo año. No perdamos la memoria, seria bueno comenzarlo con todo, pero sin olvidar los errores cometidos. dejémos de responsabilizar al otro de lo que nos sucede y hagamonos cargo de la parte que nos toca. Esto lo decimos en el sentido más amplio , por las pequeñas y grandes decisiones y por todo lo que nos viene ocurriendo de bueno y de malo. No está nada mal pensar en todo esto porque las sociedades se componen de individuos y cada acción individual produce cambios. Cambiemos para bien. Feliz 2006 para todos!

Homenaje a un Campeón

Es petiso gordo y blando como un bandonéon. Tiene la ternura y la seriedad de la expresión del gordo Troilo. Sus fuelles ronronean igual que el instrumento; alcanza con que le den un poco de cariño para que los haga sonar mimoso y compadrón. Astuto y suave, es compañero en la tristeza y amigo en la alegría. Camina llevando entre sus pliegues nubes de algodón sobre su pelo rojizo . Sus pezuñas golpean un dos por cuatro al caminar. Cumple quince años de fidelidad y compañerismo, por eso éste homenaje. Pudo haberse llamado Pichuco, pero el fútbol pudo más: se llama Zico.

Chistes sobre Judíos

El mundo va a sufrir un nuevo diluvio. Dentro de tres días las aguas cubriran la faz de la tierra. El líder budista acude a la TV y pide que todos se conviertan al budismo, para obtener así la salvación y acceder al cielo. El Papa aparece por la TV con un mensaje semejante: "Todavía están a tiempo de aceptar a Jesús". El gran ravino de Israel, por su parte también acude a la TV trayendo un mensaje un tanto diferente: "Judíos, tenemos tres días para aprender a vivir debajo del agua" Los conductores israelíes son más bien imprudentes; suelen manejar a toda velocidad y no tomar en consideración curvas ni desvíos. Se cuenta que un rabino y un conductor israelí, luego de morir, se presentaron ante la oficina de admisión celeste, encargada de decidir el destino de cada uno. Sorprendentemente el ravino fué enviado al infierno y el chofer al cielo. -No entiendo, aquí debe haber un error- protestó el rabino. -Voy a explicarte- le dijo el angel admisor-; cuando tú predicabas todo el mundo dormía; en cambio, cuando él conducía, todo el mundo rezaba. (del libro de edén al diván, humor judío; Shalom ediciones)

Fantasías

• Vendo oro
• fantasías antiguas
• oro en polvo
• antiguas fantasías
• tan viejas como el mundo
• puede ponerse un sueño en la muñeca
• o colgarse un collar de alegría en su cuello
• un anillo de felicidad para el meñique
• le ofrezco prendedores de sonrisas
• unos aros que cantan al mecerse
• me queda un medallón afortunado
• y dos monedas de ilusión
• cómpreme alguna milenaria fantasía
• que siempre serán nuevas

Consejo de ancianos

Algunas culturas antiguas tenían la costumbre de respetar a sus ancianos. Ellos eran memoria viva, una suerte de archivo donde la vida había depositado experiencias que servían para que las nuevas generaciones comprendieran su presente. Hoy, al menos en Occidente, no sólo esto no sucede, sino que se considera a la ancianidad como una enfermedad que debe ser curada con el aislamiento y el desinterés. No hace mucho, en Francia, miles de ancianos murieron durante un verano. Sus familiares se habían ido de vacaciones y los habían dejado solos. Murieron victimas de accidentes caseros, de inanición o de sed, incapaces de poder servirse a sí mismos. Aqui, en la Argentina, se desató una ola de asaltos a hombres y mujeres viejos con una característica que estremece: no sólo los roban, y en algunos casos para quitarles unos pocos pesos, sino que además los golpean con una ferocidad que aterra. Se trata de un nuevo terror agregado al de la miseria, la falta de recursos, el aislamiento o el abandono. Hace apenas unas semanas supimos de una pareja de gente grande a la que le ocurrió un episodio de estos. El hombre nos contó que mientras estaba trabajando, tres personas tocaron timbre en su casa. Le dijeron a su esposa que venían a traer un dinero para su hijo. Les abrió la puerta. Les robaron todo lo que había de valor y ella terminó internada durante quince dias, con la cara desfigurada. En muchos casos, esta misma gente`fue saqueada por las políticas de Estado con que les robaron sus jubilaciones El periodismo juega su papel; se regodea pidiéndole a los atacados que muestren sus golpes, sus heridas, como si esas imágenes fueran una noticia imperdible. Los periodistas deberían, en cambio, dedicar algo de su tiempo a registrar las experiencias de los ancianos, sus recuerdos, sus relatos del país que vivieron y almacenar ese material que inevitablemente se irá con sus vidas. Al menos para tener grabados los conocimientos de ese consejo de ancianos gigantesco e invalorable que son nuestros padres y abuelos.

El cuadro

En el Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires ( Malba) se está exponiendo una obra de un pintor argentino, el rosarino Fabian Marcaccio que recomendamos. Nosotros fuimos por recomendación de Elizabeth (una queridísima persona). Lo que más impresiona de la obra de Marcaccio es cómo transforma en historia un acontecimiento todavía tan vivo en la memoria de quienes tienen memoria (o han leíido sobre el tema). Y el tema es Ezeiza y la masacre que se produjo allí en 1973, al regreso de Perón al país. La obra mide treinta metros de largo y unos tres metros y medio de alto. Con fotos, pintura, acrílicos, telas, papeles y quién sabe qué otros materiales, el autor plasma una obra impactante. Uno se para frente a ella, la camina, la recorre, se acerca y se aleja y tiene la misma sensación que suelen producirnos aquellos cuadros de acontecimientos históricos nacionales (la Primera Junta, la jura de la Independencia, alguna batalla que cambió el destino del país). Y sin embargo, la distancia que nos separa del hecho es apenas de 32 años. Entre otras tantas cosas, esto habla de la velocidad con que nuestras mentes registran el devenir de los tiempos. Ya no hacen falta siglos para que algo sea historia. Los medios han colaborado para que lo succedido hace apenas meses pueda ser evocado como una cuasi historia y que tres décadas sean m´ as que suficientes para evocar un suceso como si se tratara de una prehistoria. Vayan a verlo. Los que tengan alrededor de 50 años sentirán encarnada la cercanía de lo que allí sucedió. Ni hablar de quienes estuvimos. Y a los más jóvenes, el modesto consejo de que se acerquen a la historia para conocerla hecha arte.

Zamba

Z amba de la cumbre cita la cumbre de Mar del Plata, las penas son de nosotros, para ellos era la plata. Vinieron los mandatarios y detrás el mandamás, hicieron que se reunían, América no da más. Arreglaron bien las calles, vinieron barcos y aviones, armaron la fantochada, total mandan los halcones. Muchos gastos, poco acuerdo, eso se sabía de antes, a la larga o a la corta serán de ellos los diamantes. Zamba del yo no me acuerdo si es que hubo arreglo de algo, a estos buitres no los cazan ni aunque les echen los galgos. Agua, oxígeno y comida, petróleo en gran cantidad es lo que habrán de llevarse, esta es la única verdad.

Los Coreutas

Cuatro voces -sólo cuatro- pueden pertenecer a treinta personas. Eso es un coro. Tenores, bajos, contraltos y sopranos siguen la guía de un director y arremeten la tarea de transformarse en un cuarteto multitudinario. Los integrantes de cada cuerda se apoyan mutuamente para producir el "empaste" imprescindible que les permita sonar como una sola voz. Eso se logra en los ensayos, donde se vuelca lo que cada uno aprende -tema a tema- individualmente. Hay una etapa de preparación que es solitaria; le sigue otra en conjunto (los ensayos) y luego las actuaciones, en las que se demuestra el resultado del trabajo en general. La actividad coral es básicamente solidaria. Cada cuerda una voz; todas las cuerdas juntas, esa voz mayor que debe interpretar el estilo que el director le propone al grupo. Y a propósito: nuestro coro es Amicanto, un coro con más de seis años de actividad dedicado a la música popular latinoamericana. Estamos necesitando tenores. Si a alguien le gusta la idea, comunicarse al 4 923-7509, de 20 a 21. nosotros

Que décimos

Que decimos: Ahora que acabamos de crear un blog que se llama que decimos, nos está costando decir. Debe ser la famosa página en blanco y las vacilaciones que produce. ¿Qué se dice en una página vacía? Se pueden escribir muchas cosas, el problema es el tema que se elige y cómo puede tomarlo el que lo lee, porque no es lo mismo estar frente al otro que frente a una pantalla, donde no hay tonos, gestos, nada que nos indique si estamos siendo tiernos, amables, o duros, secos. Empecemos por decir que que decimos somos dos. Quizás, con el tiempo, los que lean logren darse cuenta quién de los dos es el que escribe. Añoro el frio, el que está haciendo. Me gustaba cuando el invierno era largo o, mejor dicho, cuando duraba lo que tenia que durar. Ahora me fastidian los inviernos cortos, los veranos larguísimos. Odio vivir en un lugar que se transforme en bien chébere, cuando en realidad el espiritu argentino es más bien gris, melancólico. Largo porque ladra el perro y tengo hambre.

Los optimistas

¿Por qué la ciudad es un caos? ¿Cómo podemos mejorarla? ¿Quiénes deben ocuparse del tema? (nosotros) ¿Quiénes son los responsables? (nosotros) Cartoneros, piqueteros, elecciones, motoqueros, ciclistas, tacheros, colectiveros, automovilistas que no saben manejar, madrecitas que bajan los cochecitos de sus hijitos a la calzada mientras ellas, en la vereda, conversan con sus amigas o miran el cielo; los preocupados, los perdidos, nosotros, los abandonados, los cuerdos, los locos, los cagadores, los chorros, los desocupados, los hambrientos, los oportunistas, los drogadictos, los cortes, los paros. Nada (como dicen ahora), todo bien, ¿viste? Pero la fantasía es medir diez metros, tener piernas de cuatro metros para caminar sobre el tránsito criminal, para poder llegar a casa dando cuatro zancadas, para no ver aunque sea por un rato; tener diez metros de altura para comerse un balcón donde algún chabón toma sol mientras la ciudad se derrite entre apuros, bocinas y desesperaciones. ¿Qué nos pasa a los argentinos, eh? Nos pasa la pobreza, una especie de submundo en el que va ser muy dificíl vivir. Los optimistas somodos

Una calle

Puglia, la baja Italia. La obra inmoviliza un momento y un lugar. Una calle casi desierta de Alberobello. El sol golpea incendiando paredes y cúpulas. A la derecha, una figura humana comparte la soledad con su silla. Fue bonito realizar este trabajo por la redondez de las cúpulas y de las puertas y por la luz que invade la escena. Fue uno de mis cinco primeros óleos. Tiene algo entre misterioso y mágico. Al menos esta es mi impresión. Me gustaría conocer la opinión de quienes entren al blog.

Bilbao

El tranvia ecológico se desliza silencioso por la plaza mayor de Bilbao. Es medianoche pero hace apenas dos horas que el sol dejó de iluminar la ciudad. Sus dos vagones reptan de punta a punta de la capital vasca. En cada parada, una máquina permite que el pasajero saque su boleto para ese único viaje, para todo el día o para transportarse hasta los siguientes cinco días. Si el visitante tiene alguna dificultad, basta con apretar un botón para que la voz de un empleado dé las indicaciones de cómo sacar el ticket. Bilbao impacta por su primavera brillante, por el silencio de sus calles sin bocinazos ni frenadas. La corta el rio, a cuya vera el caminante pasea entre una plaza y el agua. Ese recorrido lleva al museo Guggenheim, una maravilla arquitectónica de piedra, vidrio y titanio. Ahi, la hipermodernidad; en la otra punta, la historia, la ciudad vieja, el Bilbao medieval plagado de barcitos, restaurantes y balconcitos en flor. Por esas callejuelas, siempre en redondo, siempre se termina llegando a la imponente catedral o a la bellísima plaza Unamuno. Sentarse allí a tomar una cerveza o un café es mágico y romántico como la misma ciudad.

CUERPOS

La espalda

Nunca damos la espalda del todo. Siempre tenemos algo adelante. Esta figura también es la imágen de nosotros que nunca vemos, esa que ni siquiera podemos captar ante el espejo (nuestras cervicales no son las de los pájaros). Espaldas que cargan, que aguantan, que llevan el peso simbólico de la memoria. Espaldas que el tiempo curva. ¿En esa superficie se deposita toda nuestra historia? El presente vuela y aterriza alli para hacerse pasado. Si fuera asi, al entregarle su espalda al artista, el modelo le está ofreciendo lo que lleva vivido. Este dibujo pertenece a la artista plástica Da Col. A partir del 18 de diciembre próximo se realizará una exposición donde se muestran las obras en el Espacio Eclético, Humberto Primo 730, en el barrio de San Telmo.