DOLOR
¿Dónde se pone lo inexplicable?
¿En qué mueble del alma
se guarda para siempre
este dolor sin tiempo?
¿Qué cajón, de ésos
que no se abren casi nunca,
utilizo para enterrar mi furia?
Enero voló como un ave sedienta de febrero
El ave volverá hecha niño
y cambiarán los vientos.
nosotros
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